Morte de rire
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Mon fils, ce poète.

Tous les matins, Axel et moi marchons sans un mot durant 1113 mètres, écoutant religieusement une piplette survoltée qui met un point d’honneur à ce que PERSONNE ne lui coupe la parole. Une fois la jacasse en classe, il nous reste 359 précieux mètres jusqu’à la crèche, juste lui et moi. Et mon Axel il en a des choses à dire. Six minutes de poésie. Merci mon Axel pouète pouète.

OISEAUXLONGS

Paul Eluard sors de ce corps !

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